ja4menevo (ja4menevo) wrote,
ja4menevo
ja4menevo

  • Mood:
  • Music:

"Лента Мёбиуса"






Я не люблю чаек. Начиная с того, что не люблю я чеховскую пьесу, где герои так глупы и высокомерны, и заканчивая самими птичками, крикливыми попрошайками. Меня воротит от плавучих ресторанчиков с галочкой на вывеске, изображающей нечто птицеподобное, от многочисленных плавсредств, на борту которых написано это слово. Я недолюбливаю Ричарда Баха с его "Чайкой по имени Джонотан Ливингстон" за пафос и куцый язык. Ну, может, конечно, это вина переводчика... В оригинале не читала.

И эти белокрылые твари отвечают мне такой же нелюбовью. Если я остаюсь спать где-то поблизости от моря - они обязательно разбудят меня на рассвете, своим хохотом, ехидным и издевательским. Если я, прогуливаясь по набережной, захочу присесть на скамейку - на ней неприменно будет свежее пятно. Стоит мне только решится перекусить чем-нибудь в присутствии этих пернатых - они тут же всей стаей начнут с криками летать вокруг , путаться под ногами, ругаясь между собой и кося глупым чёрным глазом в мою сторону - не брошу ли кусочек? Не брошу! Потому что стоит только бросить, тут же начнётся свара, свалка, и меня неприменно заденет какая-нибудь резвая крылом по лицу.

И в Симеизе, в этом благословенном крымском уголке, меня раздражали только они. Ни жара, ни личные душевные переживания не могли вышибить меня из равновесия так, как удавалось этим наглым птицам.

Каждое утро начиналось с одного и того же кошмара: в мой сладкий рассветный сон вырывался их демонический хор, хохотал, потешался над моими попытками спрятать голову под подушкой, заткнуть уши - гогот всё равно было слышно.

Представляешь, каково это, начинать крымское утро с такого кошмара? Все две недели, что я провела в крошечной каморке многоярусного двора алкоголика Миши, сдающего койки для отдыхающих и добросовестно пропивающего все вырученные деньги, я открывала глаза с одной и той же мыслью: за что,Господи? За что ты так изуродовал мой долгожданный отдых?

Хозяин двора был довольно смирным, несмотря на пристрастие к напиткам, улыбался застенчиво, удивляясь, что же это я, в отпуске, а так рано встаю. Я улыбалась в ответ и врала, что солнце мол, встало, и мне пора, а то просплю всю красоту летнего утра и нечего будет зимой вспомнить в пыльной московской квартире. "Поэтично..." - улыбался мне Миша и уходил в свою каморку, больше похожую на ласточкино гнездо, чем на человеческий дом. Он слегка сутулился и шаркал почему-то одной ногой, напоминая Паниковского в бессмертном исполнении Зиновия Герда, только гуся под мышкой не хватало. Мне было немножко жаль его, поэтому я вечером приносила по бутылочке какого-нибудь хорошего пива и ссылаясь на то, что мне нужен собутыльник, угощала его. Он был терпеливым слушателем, иногда вставлял несколько довольно метких определений, комментируя мою болтовню, но так ни разу и не рассказал мне ничего о своей жизни. Иногда я так увлекалась своими воспоминаниями и рассуждениями, что он задрёмывал под трескотню, но ненадолго, а потом очень смущался и говорил, что устал за день, жара, знаете ли... Но ему очень всё интересно и он с удовольствием продолжит беседу. Какая беседа! Практически сплошь один монолог... И тогда я, пожелав ему доброй ночи, уходила к морю, к скалам.

На смотровой площадке под горой Кошка, всегда по вечерам был очень тёплый парапет, на нём так хорошо было лежать, глядя на звёзды, слушая прибой и голоса неформальной молодёжи из скал. Миша говорил, что неформалы каждое лето оккупируют эти скалы под горой, живут на крошечных плоских пятачках земли между камнями и кустами, а от дождя спасаются в небольших пещерках. Днём я часто встречала их то у пивняка, то у открытой столовой, или на автобусной станции. И, признаться, немножко завидовала их независимому виду, пёстрой и драной одежде. Они видели в жизни куда больше, чем я... Но мне никогда не хватит смелости ездить автостопом и спать не на подушке. Я завидовала их вольным нравам, свободной любви, ночным песням у костра, мне казалось, что вот решись я кочевать с ними - и жизнь сразу станет такой насыщенной, романтичной! Но я смотрела в их лица днём, слушала их песни под расстроенную гитару тёплыми вечером - и не решалась даже заговорить с ними, не то что уйти.

Крымские ночи такие мягкие и тёплые, песни цикад и неформалов сплетались, пробуждая во мне фантазии о том, как я буду счастлива когда-нибудь. Но почему же когда-нибудь? Я и сейчас вполне счастлива, но вот может быть самой малости не хватает, совсем чуть-чуть. Не хватает только родной души, что смогла бы со мною вместе прожить те сочные ночные часы под горою Кошка. И я вставала с парапета и шла в свою каморочку, где ждали меня железная панцирная кровать, чемодан под нею, тумбочка, бра с треснутым плафоном и томик Бродского. Вообщем-то, больше мне ничего и не надо было тогда...
Tags: "Лента Мёбиуса"
Subscribe

  • упс

    Один неприятный человек на государственной должности несколько дней назад обложил Котика Васильевича матюгами. А сегодня этот чиновник внезапно умер.…

  • Питер

    Внезапно скаталась в Питер погулять с друзьями. Потому что Д.В. собирался на выходных уезжать из дома рано утром и возвращаться поздно вечером, а…

  • Да ну нах

    Скучно в ЖЖ. Сходишь в топ, посмотришь на популярные посты - как говна наешься. Свои любимые друзья в большинстве есть на других ресурсах, и там…

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 1 comment